Je ne devrais probablement pas écrire ça. Mon mari dort à côté, la main posée sur mon ventre comme tous les soirs depuis vingt-trois ans. Il est gentil. Vraiment gentil. Attentionné. Fidèle j’imagine. Mais quelque chose s’est éteint et je n’arrive pas à définir quoi exactement.
Je pensais que c’était moi le problème. Que j’étais devenue froide ou compliquée. J’ai consulté, j’ai lu des articles, j’ai essayé de ranimer quelque chose qui s’était évaporé sans que je m’en aperçoive. Puis un jour j’ai discuté avec un homme sur internet par hasard. Rien de prévu. Juste une rencontre tchat banale sur un forum anodin. Et pendant une heure j’ai senti mon ventre se nouer, mes mains trembler en tapant mes réponses.
Alors non, ce n’était pas moi.
Je cherche ça. Cette électricité. Ces mots qui font monter le désir lentement, phrase après phrase. Je vis au Mans, j’ai quarante-huit ans, un corps que je sais encore désirable quand je m’observe vraiment dans le miroir. Je ne veux pas détruire ma vie. Juste retrouver cette part de moi qui existe encore, j’en suis certaine maintenant. Cette femme qui attend derrière les courses, les diners silencieux, les routines.
Si tu sais parler, vraiment parler, écris-moi.
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