Mon mari me parlait. Pas juste des courses ou des factures. Il me parlait vraiment. De ce qu’il ressentait, de ce qui l’effrayait, de ce qui le faisait bander aussi. On passait des heures au lit à se raconter des choses, à se dire ce qu’on aimerait essayer, à imaginer des scénarios qu’on ne vivrait jamais mais qui nous excitaient rien que d’en parler.
Il est parti il y a deux ans. Crise cardiaque. Cinquante-huit ans.
Depuis, le silence. Pas que physique. Le silence dans ma tête aussi. Plus personne à qui raconter mes journées, mes envies, mes fantasmes qui ont pas disparu avec lui. J’ai cinquante-cinq ans, un corps qui plaît encore, des seins lourds, des hanches larges. Je suis pas le genre à faire semblant d’être mince. Mais à quoi ça sert si personne ne regarde, si personne ne désire?
Je cherche pas à remplacer ce que j’avais. Je cherche juste quelqu’un avec qui parler. Vraiment parler. Du tchat sexy local sur Montauban, avec un homme qui sait écouter autant que raconter. Quelqu’un qui comprend que la conversation peut être aussi intime qu’une caresse. Que les mots peuvent mouiller autant que des mains.
Si t’es du genre à envoyer une photo de ta queue en guise de bonjour, passe ton chemin. Si t’as envie de construire quelque chose avec des phrases, des silences aussi, alors écris-moi.
