Il fut un temps où je savais parler. Vraiment parler. Pas juste demander si la réunion est à quatorze ou quinze heures. Pas juste dire que oui le café est bon. Pas juste hocher la tête quand quelqu’un raconte son weekend.
Je travaille dans un bureau à Saint-Joseph depuis vingt-trois ans. J’ai cinquante ans. Je suis devenue la collègue invisible. Celle qui range bien les feuilles près de la photocopieuse. Celle qui sourit poliment. Celle dont personne ne connaît le prénom de famille.
Avant j’avais des conversations qui duraient des heures. Qui partaient dans tous les sens. Qui finissaient par des silences complices ou des rires un peu fous. Des échanges où on se dévoilait vraiment. Où les mots comptaient.
Je cherche ça. Un tchat coquin sexy où on peut être soi-même sans filtre. Où on peut raconter ce qu’on ressent vraiment. Pas forcément tout de suite dans le cru ou le direct. Mais dans la vraie conversation. Celle qui manque tellement qu’elle laisse un vide certains soirs.
Je ne sais pas si ça existe encore. Des hommes qui savent écrire plus de trois phrases. Qui ne demandent pas une photo au bout de deux minutes. Qui comprennent qu’avant de fantasmer ensemble il faut d’abord se parler.
Si tu es là, écris-moi.
