Je ne sais même pas pourquoi j’écris ça. Enfin si, je sais. Parce que ça fait trois semaines que je pense à rien d’autre qu’à trouver quelqu’un avec qui avoir un vrai dialogue coquin, quelque chose qui me sorte de ma tête.
Mon mari rentre du boulot. On mange. Il regarde la télé. Il s’endort. Moi je fais le ménage chez les autres toute la journée, je nettoie leurs saletés, j’entends leurs vies à travers les objets qu’ils laissent traîner. Les draps froissés. Les verres à moitié vides. Les traces de rouge à lèvres. Et je rentre et j’ai rien à raconter. Rien qui soit à moi.
Je voudrais juste quelqu’un qui me parle comme si j’existais vraiment. Pas comme une bonne femme de cinquante-sept ans qui passe l’aspirateur. Comme quelqu’un qui a encore envie de choses. Je suis pas folle. Je sais ce que je cherche. Des mots qui réveillent. Des messages qui me donnent envie de répondre la nuit quand il dort. Peut-être plus si t’es du coin du Robert et que t’as pas peur d’une femme qui dit ce qu’elle veut.
Voilà. C’est dit. Je vais poster ça et après je verrai bien.
