Il fut un temps où mon mari me regardait vraiment. Où il voulait savoir ce que je pensais, ce que je ressentais dans mon ventre quand un autre homme me frôlait dans la rue. On passait des heures à en parler, lui et moi, allongés dans le noir. Il me demandait de tout lui raconter. Les détails. Les sensations. C’était notre truc à nous, notre façon d’être ensemble autrement.
Maintenant il regarde juste son écran. Il veut toujours que je le fasse, que je sorte, que je ramène des histoires à la maison. Mais il n’écoute plus vraiment. Il jouit vite et il s’endort. Moi je reste là avec mes quarante-cinq ans et mes rondeurs qui plaisent encore, mais plus à lui. Pas comme avant en tout cas.
Ce qui me manque c’est pas le sexe en soi. C’est les mots d’avant et d’après. Les messages qui durent toute la journée. Un mec qui me voit vraiment comme une femme sexy tchat après tchat, pas juste comme un fantasme pour son couple à lui.
Je suis sur Perpignan. Je cherche quelqu’un qui sait écrire plus de trois phrases. Qui comprend que oui, je suis pulpeuse et oui, ma vie de couple est particulière, mais que j’ai besoin qu’on me parle à moi d’abord. Pas à l’idée qu’on se fait de moi.
